Num tempo de agora

uma estrela pequenina
que apertei em minha mão
furou minha pele
habitou em mim

adormeceu
sangrando lágrimas
me deixei partir

sinto tanta saudade de ser inteira.

Estes olhos, esta casa desabitada

Estes olhos que agora vejo
não são meus
resignaram-se a horizontes pequenos
não sabem mais o azul
transbordam invisíveis

Estes olhos que agora me veem
me tocam pela metade
e o frio da pele
cala toda voz

Estes olhos que agora adormecem
sonham comigo
em dois e par
singulares criaturas por trás das névoas

Nestes olhos o lugar
caos do mundo
esboço de uma paz
inventada.

Apenas um ruído

Um ruído atravessa a noite. 

Eu ainda sei cantar horas madrugada adentro

apertando o tempo para caber em mim

apertando os olhos para caber o sono 

para nascer o sonho.

Um ruído corta o céu enquanto amanheço 

banho quente quase a vapor

depois ainda sinto o sorriso 

quando ninguém vê  

ensaio danças no vazio

passos de sol.

Entarderço sem dizer uma palavra 

som inaudível dilatando espaços.

Um ruído me atravessa
ainda sou inteira
enquanto ouço
envelhecer o tempo.

Sonho real

No meu sonho eu era você. E você me dizia que estava voltando. Que a gente ia enfim aprender a dançar. Que eu não iria fugir. Que a gente não iria fugir. Que a gente ia ser. Então nós acontecíamos. No céu, no meio do jardim, nas ruas, em todas as cidades do mundo. A gente florescia. E da flor o abraço. Depois nós íamos diminuindo, pouco a pouco. Aí meu coração ficava enorme de medo e eu calava. Cada vez mais a gente sumia no meio da multidão. Eu vi que nos tornávamos pó mas depois só enxergava estrelas, guardadas embaixo da cama porque você disse serviria para espantar fantasmas. A gente não disse adeus e o vento soprava tão forte. Quando abri os olhos era uma explosão de cores, sem estrela, sem nada. Só brilho.

sob minha pele
sinto despertar primaveras.

Confissões de agosto

nem alegre
nem triste
muito menos poeta.

alice,
apenas.

e isto nem é tudo.

Avenida

atravesso

um verso

sem olhar para os lados

uma vírgula

me atropela

uma pausa que não fiz

tarde demais

envelheço uma eternidade

por sobre as linhas das mãos a minha espera.

Mapa

a palavra
um labirinto

escrevo
para me perder

depois
talvez
eu me encontre
tão desconhecida
que nem farei sentido.

Quem é o poema?

este poema
é uma casa
de janelas fechadas.

o teto frio
não faz estrelas

a palavra
quente
neste canto escuro
silencia a vida.

O amor é um caminho sem volta

Revelando Alice VII

Alice escreve como quem procura ser casa 

mas se fecha em toda pausa. 

Ela escreve como quem quer oferecer perdão,

como quem corre para o abrigo de um abraço.

Alice escreve para entender o tempo, ávido, de suas mãos. 

Ela percorre as linhas como quem busca encontrar caminho.

Às vezes, vejo puro amor em Alice.

Tem dias, porém, nada consigo encontrar dentro dela.

Alice inventa inverno para esconder a verdade 

quente 

dos seus olhos negros. 

Não diz, não faz o menor sentido.

Alice conta madrugadas dentro da noite. 

Sabe ser cura 

é a salvação contra seu próprio mal.

Marcatto

a verdade
em valsa

a mentira
não sabe o passo

eu
fora do ritmo
resisto à dança.

Pequena

gosto da poesia
que anda de ônibus
e sente a vida da janela

daquela
que sentada na calçada
deixa chover
e canta

gosto da poesia
que se faz em mim
quando nada acontece

daquela
que me rasga o peito
junta meus cacos na mão


e me sopra ao vento.

Ouve

a verdade quente
na ponta da língua
diz

Vontade

ser mundo

para o mundo

de alguém

ser estrada

para meu caminho

só

ser lua

dentro das madrugadas

secas horas

ser fogo

queimar

à beira de ti

eu cinza

eu gota

vapor.

Quem é o tempo? II

corta o dia
marca o corpo
endurece o sorriso
muda a pele
não quer mais ouvir

e esses olhos tão grandes
para não me ver

o tempo não cura.

arde
dói.

Pontual

a mentira
um prato cheio

e a verdade é quem mata a fome.

Fica, porque é domingo

É domingo,
manhãs quentes
abraçam o corpo

onde nascemos nós
ali bem onde viramos nó

cobre o ar
do cheiro que arde
no peito aberto

a tua presença
é domingo
ancorado no tempo.

Quem é o tempo?

tão cruel e bonito
tão lento e audaz
tão temido

toca minha mão.

O tempo não é Deus.

Quem sabe

Eu não te esqueci.


Mas isso foi ontem
hoje não
já faz tanto tempo
que eu nem me lembro.