Singular

As palavras me encaram do papel:
todas riem de mim
dessa falta de precisão.
O que se derrama aqui
não traz calmaria
e no instante que passa
já não sou.

Amanhãs que não chegam
recriam dores
asperezas dos dias.
No espaço que não se preenche
a plenitude que não me alcança
é o sentido
de ser exceção.